слова способны перетряхнуть меня, вывернуть наизнанку, "ударить мартом по голове" .оставить такой вот - совершенно ничем не прикрытой, с одним пресловутым "как?" в голове.
не многие слова.
Медсестрички курят за дверью, ржут, от машин стекло в окне дребезжит. Навещают редко, домой не ждут - он давно уже здесь лежит. Его больше не скручивает, как в жгут, жизнью он поэтому дорожит: просыпается и глядит, как идет мужик, проезжает под окнами то автобус, то черный джип; он пока еще жив, Маджид.
Монотонный кафельный неуют, аккуратный больничный ад - добивать не смеют, жить не дают, и валяйся теперь, разъят, на те части, что изнутри гниют, и все те, что уже гноят; только в голове у тебя поют и, сияющие, стоят - кроткая прекрасная Дариют, гордая высокая Рабият; он глаза их, жгучие, словно йод, и лодыжки узкие узнает; только позовешь их - и предстают, волосы спадают до самых пят; у тебя здесь будет кров и приют, - так они поют, - тебе только радости предстоят!
Медсестрички цокают "бред так бред" и чего-то там "опиат".
Вера Полозкова
ты выпиваешь свой остывший чай,
ты ложишься в постель
в твоей жизни всё невзначай
в душе и мыслях витает хмель
ты не прошла свои сто дорог
да и не сможешь пройти
на небе давно молчит бог
а ангел считает до десяти
в квартире давно отключен газ
и вечность - молчит телефон
ты не умеешь влюбляться в раз
как не умеет быть тихим стон.
ты не умеешь искать пыль
там где другие находят клад
стала пеплом твоя серая быль
и холодным - твой персональный ад.
стали мукой её ресницы
а время - стало мукой
она не из тех, кто тебе часто сниться,
когда ты снова ищешь покой.
она не из тех, кто просто устроен
и не из тех, кто молчит
безумно взрывная, когда ты спокойна
безумно твоя, когда спит.
тебе сниться море и дальние страны
и радуга на стене
она не приемлет твои океаны
она видит солнце в окне.
тебе надоела эта квартира
в окурках лестничный пролёт
ты напоминаешь себе мишень из тира
по которой она метко бьёт.
и когда тебе вновь до тоски одиноко
до страшной, волчьей тоски
ты видишь свет из её окон
и слышишь по коридору шаги.
23.04.09
мне хорошо.я по своему рад жизни и счастлив.
и если никто сейчас не сопит у меня под боком или не пишет мне смс с самой попсовой и желанной фразой всех времен и народов, так это временно и вовсе не делает жизнь менее наполненной.
а друзья-замечательные созданья. спасибо им, за то, что они всегда с тобой выкурят антикризисную сигарету и помолчат по душам.
ценю вот-такие вот вечера.
что-то странное со мною стало.
вот вы ходите по улицам, держа перед собою стенку?метафорическую, понятное дело.дабы люди бились об неё, пытаясь подойти поближе к вашей бренной тушке и высоким мыслям.
а люди вроде бы относительно близкие. и всё с ними хорошо и получилось.
и пытаешься и тянешься, а тяжело. не совсеми, конечно, но всё же.
мама, мы все тяжело больны?
поняла здесь недавно, что есть очень маленькое количество человеческих созданий, по которым я скучаю,хотя виделись буквально вчера.
это при моём-то отношении к свободному времени, ага.
а метро строили явно не самые глупые люди.хотя кофейного автомата определённо не хватает.
*потирает руки,облизывается и похихикивает*
крайне дурацкое начало утра - пасха.
нет, меня раздражает не сам утопичный праздник. не чужая фанатичная вера. и не "христос воскрес",когда желаешь выпить свой утренний кофе в тишине и покое.и не долгая уборка, которая сему светлому дню предшествует.
все громко ратуют за то, что веру нужно уважать.
но, товарищи, почему нельзя уважать неверие?
недавно в книжном, видела книги по религиии. атеизм стоял на ряду с христианством, будддизмом и цетра, цетра, цетра...
пойду съем кулич.
Мама, когда я вырасту я хочу стать серьёзным и взрослым.
Я не останусь идиотом, не разучившимся гореть, курящим свою утренную сигарету коматозным утром и читающим стихи в трамваях.
Мама, когда я вырасту, то научусь молчать о главном, говоря о пустяках.
Мама, когда я вырасту, то найду своего единственного, а не буду путаться по утрам в чужих простынях, обнимая спящих женщин.
Мама, когда я вырасту, я не буду всё так же буду пить портвейн из горла, ища на небе созвездия.
...
стоило уйти из фандома, как фанфикшен теперь жутко смешит. если раньше хороших авторов было не очень много, то теперь просто-хоть вой.
собственно, я не разглагольствовать о насущном пришёл.
подскажите, кого почитать, стоящего\хорошего?
желателен автор с адекватным опытом, без розовых соплей и псевдоангста.
всё остальное приветствуется.
фандом не важен.можно оригиналы.
ну, и не гет.
Бывает - когда просто по-другому.
Никто ни на кого не обижен, солнце в мороз по-прежнему не мёрзнет, и кофе с утра всё такой же без сахара и разбавлен молоком.
Мир не перевернулся, сердце не разбилось, и улыбки близких - такие же светлые.
Просто есть горечь, что-то вроде кофейной гущи, скрипящей на зубах.
И набор всего того, о чём в жизни периодически жалеешь, так, что это, притупляясь становится фоном.
Хотя, что я? Всё спокойно, утопически хорошо и любимая книга лежит на полке.
И никакого невроза, психоза и прочих .
Просто – что-то важное ушло.
Просто, мне без этого грустно.
-Рай? Он здесь!
А.Грин «Алые паруса»
Смешиваю на палитре краски. Вас хочется рисовать, как неуловимый образ, прекрасную даму, которая останется эфемерной дымкой на гладкой поверхности листа. Уйдёт, раствориться, и оставит даже не вкус - послевкусие, немного терпкое.
А так…Что ж, Вы ни черта не знаете, милочка.
Холодный апрель и вирусы новых нот в крови поют нелепый блюз, а ваши глаза какого-то неумолимо-тёмного цвета.
Этот город дождливый и вечно в тумане. Согревает только глинтвейн.
Вы живёте на пятом этаже блочной многоэтажки, слушаете битлов по утрам.
Вам бы подошло имя Ассоль, да вы давно не верите в чудо.
Странная девушка, странное, похожее на растёкшийся циферблат Дали, время.
Резко приходите, быстро уходите. Вас очень мало во мне, но, тем не менее, я вся ваша.
Вам бы подошли семидесятые, яркие, лёгкие, разлетающиеся юбки, красная помада и немного безумия в глазах.
Я часто задаюсь вопросом - где вы, с кем вы, зачем дышите на этот раз. Во всех своих предыдущих женщинах вы были влюблены, но не любили, и каждая из них вам просто надоедала. Не проходили чувства, никаких тебе разрывов, удушающей ненависти и слёз в подушку по ночам. Вам просто становилось скучно и вы уходили.
Неслышно, с утра тихо прикрывая дверь, чтобы не разбудить.
Логично, что та, которая сама способна творить чудо, в него не верит.
В вас было что-то… Какая-то болезненная мудрость, и думая о её первопричинах мне всегда становилось страшно.
Вы рядом, вы всегда рядом, на расстоянии вытянутой руки или пары остановок метро, но из-за слов, сказанных вами, вы через - чур далека. Это не слова прощания, не слова ненависти, а просто сухие, глупые, ненужные слова, которые почему-то бьют куда сильнее.
Вы были моим ноль седьмым счастьем, последним гештальтом.
Вас хотелось любить и ненавидеть одновременно, никогда не находя сил уйти.
Хотелось целоваться влёт и смеяться в лица прохожим.
Я смешиваю на палитре краски, тёмно-синий - это цвет спокойствия, размеренности и тишины. Цвет неба и, наверное, любви, в её идельном, если таковое существует, понимании.
Но вас не выразить красками, не описать словами и уже больше не обнять.
И знаете, если вы - Ассоль, то я тот самый Грей, который до поры до времени появляется только во снах и мечтах.
И, пожалуй, знаете что? Я нарисую море.
Снег в загородном-жалкие остатки ушедшей зимы.
Саксофон, улыбки и солнце.
чуднАя весна.
Сами посудите.
Раздел "Лексикология". Рассматривается слово как предмет лексикологии, конкретно-номинативная функция. Проследим изменение слова "шарик". Цитирую:
1)"Шариком можно назвать любой предмет, любую вещь,отвечающую требованиям понятия "шарик";ясно и соотношение с понятием , которое включает два "существенных признака" : сферичность и небольшой размер..."
2)"Шарик как собственное имя собаки.Кличка произошла из нарицательного шарик, т.к маленький голопузый щенок катается как шарик. Но...щенок вырос и, может быть, длинная,худая "большая" собака никак не отвечает признакам "маленькая " и, тем более, "сферичная"...
В чём, а в логике ведь не откажешь. Но это "сферичная"... =)
О, чёртово коматозное утро, из тех, что под полуденный кофе. Рисую дверь в счастье, ломая голову над своим невыносимым бытиём. Было бы почти как у Кундеры, да слово "лёгкость" никак не становится в один ряд.
Вчерашний вечер\ночь остался приятной музыкой в ушах и красивой девушкой, засыпающий рядом то ли под Bjork, то ли под Radiohead...Ожиданием такси на холодной ленинградке, пирожками с кетчупом в три часа ночи и странными снами.
Весна явно где-то близко. Она подкрадывается исподтишка и закрывает глаза руками. А впереди? Да что впереди? Глупая, но светлая будущность.
И не иначе.
настоящая свобода - это вовсе не когда ты один и вокруг ни души.
настоящая свобода-это вовсе не когда ты рядом с кем-то и этот кто-твоя жизнь, беспокойный сон, каждодневные истерики и нежность.
настоящая свобода не выходит боком, становясь в горле комом.
настоящая свобода не умеет молчать, но когда она говорит, тебе всегда хочется поддержать диалог.
понятное дело, что всё это-мои утопические россказни и подобного от глупой жизни не дождёшься.
но есть фикция, что-то вроде знака препинания, поставленного не в том месте, который оправдывается разве что, авторскими изысканиями, фикция свободы.
и она-очень проста и банальна. томик статей лихачёва на прикроватной тумбочке, зажжённая свеча (корица с яблоком) и блаженная душевная пустота, которая порой, куда важнеее всей этой любовной горячки.
время. времени слишком мало для такой большой и холодной весны.
хочется уснуть и проснуться в каком-нибудь завтрашнем "сегодня", улыбаясь тому, как подрагивают чужие ресницы в предрассветной темноте.
часы зациклились на нечётном числе и стрелка нелепо и бешено крутится по кругу.
мыслить явно стоить меньше. это слишком портит жизнь и кровь.
дышится весной.акварелью рисуются будни. она улыбается и пишет стихи, читая их кому-то по-утрам.
а я бросаю курить и почти не нахожу слов.
видимо, их было слишком много, чтобы остаться надолго.видимо, они были слишком громкими, чтобы продолжать звучать.
акварелью рисуются будни. а бумага молчит. она никогда ещё не была настолько немой.
как я.
-Нет, я люблю Рембо.
-А ведь Рембо любил абсент...
Я сегодня устал.Стал сегодня послушным.
Но не нужно похвал равнодушных и скучных
И не стоит труда ваша праздная милость.
Что со мной? Ерунда...Ничего не случилось...
Цепи долгого сна неразрывны и прочны
И в квадрате окна ночь сменяется ночью.
В этом медленном сне мне единой наградой
Всех лежачих камней пересохшая правда.
Мелко тлеет костёр...Наконец я спокоен.
Пыль надежд моих стёр я холодной рукою.
И заснул до утра.А наутро приснилось
Всё, что было вчера, да со мной не случилось.
Саша Башлачёв
" - Учиться, верно, ещё не поздно" - подумал я.