я могу придираться к обуви, которая не подходит к цвету клетки на моей рубашке, книге с жирным отпечатком на странице, не стёртому до конца лаку на ногтях... и совершенно спокойно относится к бардаку в своей комнате, к палатке, в которую заполз паук, отсутствию каких-то бытовых вещей...
Но чего я не могу перенести, так это халатного отношения со словами и формой. слова-они куда важнее,чем, например, зубная щётка утром. не имею ввиду какую-то глобалистику, а самые простые, обыденные даже.
строить фразу-всё равно что нанизывать бисер.
и те, кто плетёт часто,знают, не смотря на то, что бисера в пакетике много, бусинки очень отличны по форме. и коли хочешь, чтобы браслет получился ровным, будь добр-из множества выбирай похожие.
однако не всем нравится плести браслеты. кому-то банально не хватает терпения.
или желания, чтобы труд понравился.
вот и носишь на руках что-то корявое, но сплетённое с любовью.а потом убеждаешь себя, что это именно то, что ты хотела.
получается не всегда.
и я по-прежнему не бросаюсь громкими словами.потому что те слишком важны и ценны, да и принадлежат всего двум людям.а дождь светится.
и он по-летнему тёплый.
Мари:мне бы твои пули переплавить в струны, но здесь одна только пуля, не обольщайся, и плевать, что нас убили, я тебя, моя хорошая, не забуду никогда.
Rendre: Мари:он умел кормить волка с рук, пока идёт охота на волчат
Rendre:Anything you can do, i can do better... and the reason is you.
*все, что можешь делать ты, я могу делать лучше... и причина этому — ты*
Мари:только ты гори, но не сгорай.ведь я так и не успел показать тебе чёрный цвет солнца.
Rendre:я встречу человека из бумаги и снега, который, как дурак, под твоим окном.
Мари:и мне хочеться стать всем миром, без телефонов и случайных адресов, без этих сумрачных квартир, без чёрных дыр закрытого метро.
Rendre:Мари:
гадая о времени, что никто не спас
гадая о прошлом, в тонком сплетеньи жил
как мало, как мало я был
чьим-то. телом или душой
с запальчивым - нервным «твой»
И Тулуза сдана и закончен бой
с тем, что зовётся мечтой.
и я буду верить только словам
когда память - что быль и жизнь - что хлам
и душа - не подспорье делам
в этой самой смешной из драм.
и я, как Раймон, уеду в летний свой карантен
где жизнь бьётся, как в переплетении вен
…Но так хочется выбросить тело в ночь и забыться
И устать наконец быть тем, кем когда-то пришлось родиться.
25.05.09
мне бы твои пули, переплавить в струны…
будет тихо. ты будешь молчать, я накрою ладонью твои глаза.
каждый должен уметь стрелять. у каждого в запасе свой выстрел и пара шагов до мишени.
выстрел, который должен прозвучать.
Голова.
В ней - слова.
(c)бонифаций
а так, голове было бы неплохо приобрести ещё и пару тройку мыслей, которые сподвигнут остальное тело заняться таки делом. а не пить кофе в 2 часа ночи, вяло пиная бьющееся где-то на периферии сознания "сделать английский..."
о чём я ещё там хотел пожаловаться?
да, весна-это совсем не время для саморазвития, называемого учёбой.весна-это вообще не время,а чувство.
Жив, не болен
И ещё недоволен
просыпаться,курить в окно, и играть умку.
и вечно чего-то\кого-то ищу, а в итоге нахожу себя сидящей на кровати, накрытой одеялом, с книгой в руке и дырой в том месте, где у нормальных людей обитает душа, а у сопливых романтиков - сердце.
не то что бы была какая-то аксиома на счёт сей жизненной неурядицы, но впереди одни интервалы.
тепло, но немного пусто.
знаешь, это похоже на круги на воде.
страну тюльпанов и моё больное «нигде»
я по-прежнему слова ищу в пустоте
твоей.
знаешь, это похоже на блажь, похоже на сон
твои цифры помнит мой телефон
и этот крик, звучащий как стон…
тягуче.
знаешь, это похоже на рай, похоже на ад
в тишине мои подошвы скрипят
ты - опиум, сладкий мой опиат…
молчишь.
знаешь, я, похоже, свихнусь, уйду
как тот никин кречет, по тонкому-тонкому льду
в своё смешное и иллюзорное Катманду…
одиноко.
18/05/09
и паста была вкусная.
и выставляет перед собой ладонь.
но я не вижу ладони - только ее лицо,
покрытое пудрой шисейдо, со льдом
смешанной. только рот её красный на этом инеевом лице.
как мишень. как цель.
именно этот рот мне хотелось бы ощутить в конце
спектакля.
http://vkontakte.ru/event9411499
и
http://vkontakte.ru/club8142196
вы посмотрите список актёров!эх, душу бы продала, чтобы увидеть Канцлера, Джем и Лору в одном спектакле...
что-то всё так утопично и счастливо, как не бывает в дождливую и предсессионную весну.и я скучаю.
я ни о чём не думаю.
в потоке мыслей\чувств\образов ничего не прячется. поток линеен, поток прост. но вода не бывает статичной.
вода хранит в себе энергию, вода имеет память.
а мне хочется в пресловутую ирландию. танцевать, петь и ловить руками солнце.стучать каблуками и собирать пятилистный клевер.
вверх по лестнице, ведущей вниз.вниз по лестнице, ведущей вверх. Кауфман в чём-то права.
я ни о чём не жалею.
просто небо опускается всё ниже и ниже.
скоро оно заполнит собою все.
я не последний могиканин.и даже не первый.
наверное, я назову это счастьем.
состояние близкое к экстазу.
во мне растёт солнце.
неправильный какой-то первомай.
где тепло, где традиционные запевы пушного "ленин всех позвал на первомай, и сам пошёл..." под гитару?где моё чёртово глупое и счастливое влюблённое детство?
вместо этого, рыжий обнимает меня и я говорю, что чувствую, как колется её цветной свитер.
а потом желаю спокойной ночи и выхожу из аськи, и ругаю на чём стоит эти чёртовы киллометры, которые так люблю и ненавижу.
чем могла
ты на феньки порвала
удила
ветхой пылью рок-н-ролл
на чердаках
я иглою на зрачках
наколол:
маленький домик с видом на небо, а в небе-апрель...
Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь, на Балтийском заливе,
Не видела ты волшебства этих линий.
Волна, до которой приятно коснуться руками,
Песок, на котором рассыпаны камни,
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.
Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдет часовой этот пояс
По стрелке, которую тянет на полюс.
Что не отразит в том купе вечеринку,
Окно, где все время меняют картинку,
Что мы не проснемся наутро в обнимку.
да конечно же, всё готово
и суп сварен и пол помыт
и к десяти ждёшь - снова
и телефон - ничего святого!-
звенит-звенит-звенит…!
всё по полочкам, всё прилично
и гостям наливают чай
звёзды не зажигаются - спички
вспыхивают невзначай
когда она мечтает ночами
и режет, мечты режет край
да, конечно же, всё не важно
утекло\ ушло\ уплыло
и всё так же, почти безотказно-
подставляет своё крыло
как бы не обожгло.
и не жизнь-телевизор и строчки
и в глазах почти не рябит
забыв про запятые, давно ставит точки
и ничего не говорит.
а Франция - просто страна туманов
любви и кругов на чистой воде
она наполняет кастрюлю водой из-под крана
а котлеты остывают на чистой плите.
28\04\09